A l’orée d’un bois, un village. Il attend quelque chose, ne sait quoi, mais attend…. Il ne sait comment se comporter ici. Il se voudrait nettoyé de tout souvenir humain. Il a envie de répondre à ses questions, pas à celle des autres. L’air ne porte aucune trace de passage. Le vent frais fouette agréablement son visage. Peu de chemins mais une mousse élastique d’herbe qui permet d’aller partout. Deux bourdons s’affairent sur des fleurs de trèfle. Pauvreté invincible. Dans la lente respiration sourde des (...)
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